arte

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Commentato da Vincenzo Conciatori il 5 Gennaio 2009 alle 22:13

Non piu' giovincello (classe 46) spesso mi sono dedicato a promuovere l'arte come Art Director. I commenti generalmente riguardano suggerimenti, consigli, risposte, ..... dritte insomma. Non ho una memoria da computer e quindi mi limito a rispondere e/o partecipare a domande specifiche. Se dovessi intraprendere una discussione ed apmliarla in tutti i suoi particolari ..... ci vorrebbero anni!| Infine sono molto impegnato in campo nazionale ed internazionale. In conclusione se occorre un mio specifico intervento non dovete fare altro che chiedermelo in modo specifico. sarò ben lieto di tramettere le mie esperienze maturate in tanti anni di attività.
salutissimi
Vincenzo Conciatori
PS: Se poi volete delle spiegazioni sulle mie opere e che cosa è per me l'arte "surreal-metafisica" saro' lieto di accontentarvi.

Commentato da Alessio Brugnoli il 17 Novembre 2008 alle 15:25

Un cementificio. Lungo la Prenestina. O come cazzo si chiama. Abbandonato da

anni. Bruno mi è accanto. Occhiali neri. Un cappotto in pelle. Fuma.

“ Francy ti ammazza”

“ No, ci penseranno prima questo schifo di sigarette “

“ Poco professionale. La fiamma si vede da lontano"

“ Quelli sono fessi”

“ Sei ridicolo, vestito come Matrix”

“ Le iene, è più in tema”

“ Non provare a chiamarmi Mister Pink”

“ Altrimenti, mi spari ?”

“ Poco, ma sicuro”

"Vorresti essere Mister Wolf... I'm solve problems"

"Bah, più che altro ne creo tanti"

Due fucili a pompa. Calibro 12. Io una 38 special. Bruno una 45 automatica. E

coltelli a serramanico. Per sicurezza. O lavori di fino. Una settimana dietro

a quei bastardi. Poi il colpo di fortuna. Una delle loro puttane ci ha fatto

un favore. Tutto si può comprare.

Bruno spegne la sigaretta. Guarda il cielo. La luna è alta. Sporcata dalle

nubi. Il cementificio ha una pianta a ferro di cavallo. La ciminiera acuta

come una lama. Scale. Spigoli grigi. Scrostati. Qualche macchia di ruggine e

fango. Pini desolati sull’orizzonte. Nessuna via d’accesso sul retro.

Soltanto una lunga strada bianca. Dritta come il destino.

La ghiaia del cortile sporca di cartaccia. Siringhe. Lattine abbandonate.

Nascosti dietro ad una cisterna. Kafkiana. Conto scarafaggi. Anime mutate. Se

qualcuno si avvicinasse, il rumore ci avvertirebbe. Lo scricchiolio dei

passi. Perduti giorni.

Un’ unica via d’accesso. Lunga strada bianca. Dritta come il destino. Bruno

trattiene uno sbadiglio.

“ Sveglia”

“ Mi sto annoiando. Ho freddo. E l’umidità mi ferisce le ossa”

“ Poverino. Hai portato il thermos con il caffè”

“ No. Francy ha detto che ne bevi troppo. Ti fa male”

“ Senti il fatto che te la scopi, le da il diritto di criticare i tuoi vizi.

Non i miei”

“ Si preoccupa per te”

“ Me la cavo bene”

Conto le ragnatele. Un rumore. Siamo pronti. Falso allarme. Tre barboni.

Portano bottiglie di birra. Ed un materasso che perde imbottitura.

“ Niente testimoni”

“ Gli facciamo un favore”

Apro il Foglio. E’ troppo buio per leggere. Domani è il mio compleanno. E mi

chiedo se ci arriverò. Ogni lavoro può essere l’ultimo. Disattenzione. O

sfortuna. Mischio i tarocchi.

Bruno è nervoso. Gioca con il suo pizzetto. Mi riempio le tasche di

munizioni. Cartucce per la mia 38 . Conto le tacche sul suo calcio. Una per

ogni anni. Dodici. Tolgo il coltello dai calzini. Lo infilo nella cintura. Un

filo di brezza mi asciuga il sudore. I barboni parlano di calcio. Non si sono

accorti di nulla. Smettono di parlare. Una Mercedes coatta. Ed una vecchia

164. Metallizzata. Forse un grigio azzurro.

Dalla macchina tedesca scende un grassone. Dall’Alfa Romeo un tizio pelle ed

ossa. Getta a terra una puttana. Il sangue sporca i capelli biondi. Quasi un

cappuccio.

I bersagli. Gridano qualcosa. Schipetaro. Si avvicinano ai clochard. Li

schiaffeggiano. I barboni bestemmiano. Poi si allontano. Lentamente. Tre

colpi risparmiati.

I due alba parlano ad alta voce. Chi li capisce è bravo. Una lingua dura.

Rocciosa. Li ascolto per dieci minuti. I testimoni si sono allontanati.

Probabilmente. Arriva una terza macchina. Una Pegeout. Altri due tizi.

Robusti. Gorilla. Maledizione. Cominciano a spogliare la ragazza. Non fa che

lamentarsi. Guardo Bruno.

Raffiche a ventaglio. Gli ultimi arrivati a salutare i cherubini. Il sapore

del sangue. Pezzi di intonaco che volano via. Brucia il legno secco. Odore

di resina.

Bruno salta fuori. Impugna l’automatica di taglio. Come in un film di Hong

Kong. Il grassone si accascia. Un lavoro pulito. Il grissino sta scappando.

Lo gambizzo. Due volte. Non riesce ad arrivare alla macchina. Mi avvicino con

lentezza. E solennità. Non credo nella giustizia sommaria, ma in una pena

lenta ed esemplare. Mara. I am become Death, shatterer of worlds . Parole di

Oppenheimer. Gli punto la pistola verso la fronte.

“ Bastardo. Il tuo ultimo desiderio ? “

Mi sputa. Sorrido

“ Niente rancore. E’ soltanto lavoro. Salutami Lucifero”

Un colpo secco. E penso all’Upanishad

“ Peccato, era tutto Harvey Keitel. Spenderai una cifra di lavanderia. Tutti

i calzoni sporchi di sangue. ”

“ E di cervello. Quando imparerai a sparare in maniera cristiana. Un giorno

ti farai ammazzare”

“Ma fa tanto John Woo. “

“ O cretino. Sabato vieni alla pizza ? “

“ Ti dispiace se porto Francy ?”

“ Se non sporca. Ma c’ha sorelle o amiche”

“ Neanche una. Forse una cugina divorziata. Sulla quarantina”

“ Tienitela. Prendi la tanica”

“ Solito trattamento ? “

“ Sì. Poi li buttiamo nell’Aniene. I sorci mangeranno abbondante”

"E lei ? "

"Portiamola dalla Nonnina. Ha un debito con me. La rimette a nuovo. Magari

cambia vita"

"Stai diventando un mollaccione"

"E' la vecchiaia"

Frugo la Mercedes. Una valigia. Dodici chili di coca. E’ quasi l’alba. La

caccia è andata bene, ma prima o poi verrà la nostra Alamo.

Fiaba 2

Commentato da Alessio Brugnoli il 3 Novembre 2008 alle 21:21

Salute a tutti...

Commentato da Giorgio Sajeva il 31 Ottobre 2008 alle 16:30

spiegami bene, il codice da inserire sarebbe il poema su sfondo rosa qui sopra?
poi, la casella "Post" dove stà?

Commentato da Luca Pascoletti il 14 Settembre 2008 alle 17:37

Guido il tuo invitare me, proprio me, in questo gruppo ha il sapore di una provocazione... ;-) Mi sembra di vederti ridere sotto i baffi...